БогатствоРастерялось, расплескалось,Растворилось, унеслось … И осталась только малость, Да и та то вкривь, то вкось. Дух Поэзии остался В свете Солнца, в блике звёзд. Собой закрыть он постарался Прозаическую гроздь. Проза кислым виноградом В жертву людям воздана. Упилась им до упада, До безволья вся страна. Солнце греет, небо сине И зелёная листва. Проза в сердце словно иней, Вздох из сути естества. А поэзия в искусстве. Осенних флоксов аромат. Проза губит наши чувства, А ими человек богат. Но закладывает в банки И сидит на сундуках. Чувства наши как подранки В прозаических руках. Выпускайте на свободу Словно стаю голубей. Пусть летят по небосводу Всё быстрее и смелей! 10-09-2012 |
©2012 Александр Волков "Совесть и сомнения"